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San Juan
3 de agosto de 2020

A las neodecadentistas mentes de mi generación

Podría decirles, como Allen Ginsberg, que "vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura". Las vi "hambrientas, histéricas, desnudas, arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo".

Pero no sabría cómo decirlo sin titubear o poner un hashtag para disimular tanto neodecadentismo haciendo hoyos en el espeso pasado de lo que alguna vez fuimos y ya no.

Podría escribir ahora que vi a "hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna".
Algunos pensarán que enloquecí o que la vida no ha sido amable conmigo. Confieso que no, no ha sido así. La vida se aleja y se acerca pidiendo algo y dejando a cambio un poco de lo que nos hace falta. Lleva y trae. La vida es una romería donde sólo sobrevive el que sabe intercambiar lo suyo.

Quisiera tener un Carl Salomón a quién dedicarle estas palabras. A quién insultar por no haberme advertido sobre la virulencia cruenta del mundo. Pero tampoco eso. Hemos llegado a este punto y nadie dudará a estas alturas que estamos verdaderamente fregados, listos para lo peor. La civilización se ha vuelto vertiginosa y antigua, casi de no creerse, créanme.

Déjenme que les cuente antes de que se vayan a dormir. La civilización, queridos amigos, ha tocado fondo y no sabe cómo salir del pozo.

Debería arrobar a alguien en este momento, linkearle estas palabras a uno o dos Santos de esos que en otros tiempos hacían milagros alucinantes.

Debería tener el whatsapp del Todopoderoso para escribirle un mensaje y preguntarle cuánto falta para que venga a darnos una mano.

Pero no tengo nada de eso. Ustedes saben, tengo apenas esto que ven y escuchan. Ya nadie lee. La caída es irreversible, el neodecadentismo también.

Me gustaría explicar por qué Denver extraña a sus héroes, pero creo que ya es demasiado tarde para eso.

Conocí a bohemios intensos y a intelectuales descontracturados. Y a toda esa clase de sujetos convertidos en agentes de la cultura y administradores del saber. Los vi caer "de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno".

Hubiese querido no tener que ver nunca un espectáculo tan bochornoso y bizarro. Pero sucede que todavía tengo los ojos grandes, exagerados a la hora de mirar. Entonces vi como estas escorias de la cultura oficial y standard exigían "juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo". Los padecí como un espectáculo al que se asiste sin deseo. Estuve presente, a la distancia claro, mirándolos cómo subían "los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante".

Suerte que en lugar de una lobotomía les dieron un puesto. Un buen puesto en el Estado. Seguro, fácil de llevar y para siempre, como debía ser para un ser tan indefenso y frágil, presa segura de la frustración prematura. Fatal.

Éso y un poco más que éso es lo que vi. Pero no sé si sea buena idea contarlo todo. Algunos autores recomiendan guardar algo para el final. Verán, como ya dije al comienzo, éste es el final. Estamos ahora atravesando la etapa vigorosa del neodecadentismo irreversible. ¿Se acuerdan?

¿Sigo o paro acá? Mejor paro. Algunos de mis amigos ya han muerto, la noche avanzó sobre los miedos de las atrofiadas mentes de mi generación y pronto será tiempo de revelaciones incandescentes y evitables.

Mejor paro acá. Estoy sintiendo asco, ya se hizo de noche y está empezando a dolerme la cabeza.

E. Simón, marzo de 2018.

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